Почему, когда я читаю Мураками или ему подобных инттеллектуальных авторов, то не чувствую себя уютно? Но стоит взять в руки какой-нибудь столь презираемый многими детективчик (Устинову ту же), добавить к нему кружечку с чаем, а при хорошем раскладе еще и сухарик, как жизнь начинает сиять новыми красками?
Сразу поднимается настроение и нестерпимо хочется засесть в баррикаде из подушек и пухового одеяла, и пережидать там майский снегопад.. Может, я не столь утонченна, как мне этого хочется? Может, на подсознательном уровне (где-то очень-очень глубоко) мне на самом деле хочется семейного уюта (о господи, ну что за бред?!), хочется вязать носки, сидя в плетёном кресле-качалке, варить супчики и компоты, а по выходным стряпать булочки? Интересно, через сколько недель я бы застрелилась или сошла с ума и перерезала бы своего мужа и семерых детей? Ставлю на две недели. Максимум..